Perdedores Hermosos

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1.

Aquí armo una orquesta y derramo un diluvio Marco con una cruz mi camastro de entre los cipreses y lloro cuando llueven grillos en las madrugadas Aquí bailo y miro la parvada de mariposas castañas que habitan estos valles  de cemento Convivo con esa estela que dejaron mis antepasados Aquí me volveré polvo como un panfleto quemado Como un relojito subversivo que acomete el tiempo Vuelvo a la superficie como  un marsupial herido con la paradoja saltando encima de las nalgas de la tierra Aquí corro retorno y me apego a las paredes de madera como sanguijuela sibarita Hago el amor con una mantarraya y duermo por los próximos dos mil años Aquí soy un cuerpo ensalzado Elegantísimo Hermosamente muerto

 

2.

Toco mi puerta y musito un canto para comenzar el girasol Sonrío en la pira Juego con mi angustia Miro a los gusanos tornasol con su exquisita  progresión y sus escarapelas de seda Arropo mi mantarraya Mi fiel mantarraya con su aguijón que contiene el mar que arrastra una estirpe de hombres tragados por ballenas  Mi pecho es continuidad –digo- Mar abierto Un abismo de puntos suspensivos Un escaparate donde exhibo lo peor de nosotros Lo peor de todos los hombres que habitamos en este tórax Aun no soy el mundo -me digo- Aun no soy el mundo

3.


La caverna es un buen lugar para asentarse Armar un libro con la palabra muerte Armar un libro y apelmazar las calaveras

S-E-R

 

 

.

¿Has besado?

¿Realmente has besado alguna vez a una calavera?

A su espalda transitada de hormigas

A su hueso encarcelado

Y su garbo maxilar

¿He besado?

¿Realmente he besado alguna vez la muerte?

¿Te has cobijado alguna vez sobre los albañales

                                                               a respirar azufre?

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Mata a todos /No eres nadie/ Solo un petirrojo indefenso enrumbado en el bosque de cipreses sordos/ afuera es mayo y ya no llueven magnolias / afuera la vida es brizna y tenemos la piel encharcada/ afuera / (adentro somos muchos)/ No eres nadie

Sueño 700

700 cadáveres con smokings van caminando por la avenida, 700 cadáveres y una lluvia de rocas vapuleando sobre el pavimento Me niego a creer que esto es un sueño porque la clavícula del cadáver número 600 tiene que ser real, de ninguna manera se movería tanto el maxilar inferior. Míralos son morados bellísimamente muertos como un huerto de frutas secas apestando con el transito de la vida. El señor me dice que yo también formaré parte de ese ejército de cadáveres que seré el número 701 y que me aliste para participar en el pleito que se formó en el estadio Capwell. Veo a dos tipos partiéndose la cara con un par de tubos galvanizados creo que esta es el circo de la angustia. Pájaros decapitados vuelan sobre el cráneo de los comensales. Mamá cuervo devora el antebrazo del cadáver 634 engulle la exquisita carne y la vomita a sus progenitores. Esto debe ser un sueño –digo- ahora huelo mortecina y en los edificios postrados se tiende un concierto de ataúdes.

Cadaver 666 gimotea tanto que pienso que yo también sé entablar diálogos con la muerte Gentes de traje sin corbata deciden guardar los 700 cadáveres en sus respectivos ataúdes, se necesitan de 1.400 manos abrumadoramente insensibles para que no lloren al palpar el hermoso tacto de la muerte Doctor Freud se pone triste, tristísimo de ver tantos cadáveres en mi  sistema mnémico 

Soy

Heme aquí 
En posición fetal
Como un cuervo desganado
Pintando la puerta de mis demonios hermitaños
Heme aquí padre
Con el falo cercenado y decadente
¿Soy yo o son mis años?
Somos acaso un protoplasma abstracto, padre
O somos el vaso extirpado 
Del ser humano mediocre 
Anclado en el espejo
¿somos muchos, padre?

Dinamite Birds


I

Vuelo de cometas intermitentes. Un Talismán celestial me permite volar y desgarrar el cielo de las playas sepias.  Un pájaro vuela y se estrella contra las nubes de papel celofán  El cielo es transfixión de pólvora El cielo es un arquetipo de dios desnudo con el cuerpo celeste y nacarado.  El pájaro entonces  es poema. Una dinamita volátil insurrecta buscando la grieta entre la tierra de fuego Un aeroplano de papel volando sobre las cordilleras de Chile.  Recorriendo a una Sudamérica desdentada y desnuda con su piel de páramo. 

Pájaro de dinamita ensimismado en su volcán, Pájaro de fuego destartalado y acorazado rondando los suburbios de los niños apedreados, estréllate de una vez en esta tierra y ahóndanos el pecho con tu gemido.

II

Veo mi patria descalza y un terraplén de niños agrietados lamiendo la tierra para saber cual es el sabor de sus antepasados Se es niño cuando tienes  la dentadura color hueso y flanqueada  Se es niño si eres capaz de traducir el bufido de un pony indefenso.

III

Dejar la puerta abierta

Abrir la jaula

Y Sangrar por la herida blanca

Rasgar el poema

Hasta que la montaña

Pierda el nombre

Y encender la mecha

­-El kamizake es un dios desprevenido-

PLAY 

Habitación No1 (llena de espejos)

Cuentan las paredes rasgadas cuentan los cantos de sepulcro cuentan las larvas en las paredes así se halla el lenguaje de los ciempiés que reptan por tu reflejo / no es el espejo el que tiene la razón sino eres tú mismo duplicado tejiendo cuervos sobre tu aurora / Apaguen las luces y el teatro se extingue Apaguen las luces y la habitación se altera / No hay espacio para encuentros fugaces / Es hora de concluir los azares frente al cristal/ 2:00 am un pistoletazo resolvería el crucigrama

La pequeña muerte

                   a Danilo, porque sigue viajando



Ustedes no lo saben

pero las lapidas son poemas,

me lo dijo mi padre mientras se volvía cemento

y reencarnaba en un girasol  rojo tarde-desangrada

Ahora el color no importa

La paleta cromática del mundo se resume a:

Un par de gusanos blancos y contentos

Bailando en una orgia, disfrutando la carne

 

«Ya no hacen vidas como antes»

Me lo dijo un dios desnudo y ebrio

Mientras vomitaba ángeles rancios

Y yo a un costado

Con  el pecho comprimido y el aire minimizado

 

La tierra se hizo mucho más densa e infinita

Y la playa sirvió de tiempo

Para los que habitan el país de la muerte

                     ***

Ahora se va cuesta abajo

Galopando un bisonte blanco

Se encierra en un cajón caoba

Lleno de canciones bucólicas

De estribillos chillones

Mamá emerge el más tormentoso

De sus inviernos, en sus ojos

Llena los  cauces de los ríos secos con penas,

Metamorfosis de una muñeca de trapo

Recién descocida.

                        ***

Se sella el cuerpo,

Se sellan los gusanos

La vida se auto-flagela

 

Y la historia es la misma

En los velorios no se sabe que canción cantar,

La muerte se sabe todas las letras.

Cadáver Exquisito: Byron D. Muñoz & Juan Zambrano

Cadáver Exquisito, Byron D. Muñoz & Juan Zambrano

  I

Que los tigres no nos observen desde los balcones

que las torres no se quemen a destiempo

he venido cuesta abajo desde hace algunos días

porque aún no tenemos claro en sobreviviremos a esta profana guerra

y veo mi futuro prometedor con la botella de ron medio vacía

/Así renací.

En las noches en que tú abrazabas los tachos de basura

yo fabriqué mi traje marrón para la boda que nunca tendremos

                                                                                                              /Grité alto.

II

Tus hijos nunca orinarán en mis puertas/ huelga en tus ovarios cuan mi ciempiés repta por tu espalda

Tus chicas se esconden debajo de las escaleras a lamer el piso

No sé qué tan volátil seas, pero las cometas no suelen volar solas.

                /Disculpe señir, pero ese es mi sombrero

                / Disculpe usted señorita pero esa lápida lleva mi nombre

                / Le recomiendo usar las escaleras, porque el ascensor está averiado.

                               /Use lentes-textuales para leer poemas como estos

                                                               / Presione 3 para borrar el mensaje

Premonición

En la cuspide observo la ciudad

pretérita y abarrotada en llamas

no queda nada

solo el recuerdo marrón

de un escupitajo 

del último borracho que tuvo la razón.

La tierra siempre fue redonda y estúpida

por eso se me escapó de las manos

Autorretrato

No se puede escribir con el corazón empastillado/ amar: verbo cursi y mal conjugado/ no se puede escribir en primera persona cuando has habitado todos tus pronombres / EGO/ ergo / «cogito ergo sum»/ Sun-Sol / Pluton planeta enano y frió / 1.62 de malas ganas de vivir/ Life fast die fast/ No más hombres caballos jugando con mi percepción de la realidad/ Voces de mujeres desconocidas, creo que son las concubinas de la ciudad/ el arte me salvó